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14 juin 2010 in Toulet | Tags: amour, dégoût, ennui, femme, hiver, littérature, paresse, poésie, saisons, XXe | 2 commentaires
L’ hiver bat la vitre et le toit.
Il fait bon dans la chambre,
A part cette sale odeur d’ ambre
Et de plaisir. Mais toi,
Les roses naissent sur ta face
Quand tu ris près du feu…
Ce soir tu me diras adieu,
Ombre, que l’ ombre efface.
***
Paul-Jean Toulet, Les Contrerimes, 1921
Peu m'importe.
Peu m'importe quoi ? Je ne sais
pas ; peu m'importe.
Fernando PessoaSans savoir pourquoi
j'aime ce monde
où nous venons mourir___
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